Desde la ventana..

Escalera lejos
en la hamaca se retuerce
cerca, en las hojas,
conversan la verdad
y el laberinto.

Una vida

Un pelo en la mano
Un agujero en la media
Un pero sin peros
Un puñado de "qué" entre los dedos
Una cicatriz en el vientre
otra cicatriz en el vientre
Una piedra entre dos pasos
Una bolsa sin manijas
Una boca y sus dientes
Una metáfora herrumbrada
Una vena abierta
Una aguja con su hilo

Diecisiete

No pasan
no pasan
hasta que
pasan
La sangre riega el
asfalto

Una muchedumbre grita:
no pasan
no hay justicia
Pero ya no vuelven
ni crecen del asfalto

Del silencio al grito
está la muerte
la muerte de todos
La injusticia es la muerte

Y la sangre nuestra
la de ellos
en las bocas
crece

Todo parece estar tranquilo y acaso dure un tiempo más
pero qué pasará conmigo cuando vuelva,
cuando regrese yo.
Cuando vuelvan ellos,
los asesinos de mi.
Las malditas voces que yacen escondidas
esperando el momento para atormentarme.
Querrán llevarte, lo se.
Y tu te irás.
No aguantarás mi pena y mi martirio.
Me han condenado,
mi sangre corre lenta y negra.
Mis sueños huelen siempre a pesadilla,
mis uñas crecen deformes
no merezco esta suerte,
no puedo evitarme.

Si es cierto el frío. Si ha venido silencioso, desde los pies. Si ha recorrido cada parte de cada todo, ida y vuelta.  Si ha sido blanco o transparente, siempre categórico, indiscutido.
Si ha colonizado las manos y el pensamiento, no se sale. Vano es discurrir sobre otras cosas. Es que ha ganado filo en su camino. Es que aquende, la vida es gris omnipresente. Si es cierto el frío. De quién es el frío, si está un poco en cada uno de nosotros.

Manchas

Terminaron los días de mirar el techo
de pensar en manchas con diversas formas y sentidos,
desde hoy sólo serán manchas;
de regresar de todos los sitios a dónde no he ido,
saludarlos, reencontrarme,
el exilio voluntario de la mente puede llevarnos tan lejos, amigos
y sin embargo, volver la mirada material, reconocer los contornos, palpar otros cuerpos, provoca el desasosiego
no es tan fácil mirar el techo, planear un escape más allá de las manchas,
es un regreso que nadie advierte lo que lo vuelve vano y estólido
y si finalmente las manchas están ahí pero también acá?
hablo del esfuerzo inacabable de dar formas y sentidos.